Cadiwoman y el toto

Iba a ser una antología, pero hicieron bien en llamarla anTOTOlogía, porque estas mujeres hacen en Carnaval lo que en lengua de Carnaval viene siendo hacer lo que les sale del ‘toto’. No hay tal antología, sino unas coplas tomadas de otro repertorio más una gran parte de repertorio especialmente escrito, o quizá lo tuviera la Ginesta en un cajón escondío, pero desconocío.

La música vuelve a ser una seña de identidad de esta chirigota de género, femenino. La música y sus voces de coral. Todo de gran calidad, y valentía el querer cantar así en la calle. El cosido es de la aguja de oro de este año, 2017 (la peluca y los complementos -me apunta Marta Ginesta-; el cosido es de Pilar Fopiani).

“Sin ti no soy nada” es la historia de una mujer concebida con alma de niña por sí misma y por mandato cultural. Una cultura que acostumbra a la mujer a no ser nada sin su familia o sin su hombre.

Cadiwoman da la vuelta precisamente a esta canción para convertirla en la crítica contra todos esos micromachismos que flotan en el aire. En realidad, la canción original como la copla de Susana Ginesta muestran la ola que choca contra la existencia femenina y trabaja cotidianamente por su anulación o su existencia subalterna:

“Sin ti no soy nada,

                                                                                                “Sin ti, niña mala;

como una pelusa en un jersey de lana;

                                                                                                sin ti, niña triste

sin ti yo no aparco,

                                                                                                que abraza su almohada

si tú no me indicas me muero de asco.”

                                                                                                tirada en la cama.”

Unos versos, los de Cadiwoman, que dejan a las claras el lugar de la mujer, y que parece, ¿parece?, que la dependencia real, funcional y legal de la mujer no se hubiera esfumado, a pesar de una nueva legalidad con ya cuarenta años de historia.

Siguen llenándose la boca, much@s, con la España tan diferente y moderna que hoy habitamos. Las Cadiwoman nos dejan ver que los cambios, ante la prueba del algodón, se desvanecen en cuanto miramos un poco más detenidamente. No hay tales cambios radicales que hayan dejado irreconocible nuestra sociedad. Esta afirmación es solo un precioso objeto de consumo, y por eso, también por eso, el Carnaval de género sigue siendo tan necesario.

Vuelven, las Cadiwoman, a sacar el clítoris y hacen muy bien. Esa perla escondida en la fisiología femenina, negada, y que la Ginesta con todo su coraje saca a la luz pública, una vez más, para empoderar a las mujeres y a los hombres que también gozan la ‘pepitilla’ a lo colibrí.

Vuelve a ser un Carnaval de contra cultura, de enfrentamiento con el ‘status quo’ de una pretendida ‘alta cultura’ que lo que en realidad es, es la cultura de los que se aferran a lo más alto de la sociedad, apoyados por las pobres almas miedosas, como la de la canción de Amaral: “sin ti no soy nada”. Ni siquiera ‘nadie’: nada. La cosificación, inconsciente pero eficiente; el delirio de una cultura androgénica, en la que siempre hubo hombres que tampoco la deseaban, que aumentan en número y visibilidad.

Cadiwoman es una Chirigota de buen rollo y alegría, que va dejando los jirones de su desaguisado detrás de cada morfema que pronuncian. Una Chirigota fundamental para la fiesta de Cadi. Y una demostración más de que Carnaval es cultura, Cultura y alta cultura; contra cultura. Y que crea escuela, obsérvese que este año Ana López ha salido a las calles también con el clítoris en sus coplas.

©Pablo Martínez-Calleja, 2017

Creo que merece la pena adosar, aquí, el texto completo de la canción de Amaral. Un canto por la anulación de la mujer en su vida emocional excepto que esa vida emocional dependa exactamente de su hombre.

Sin ti no soy nada,

Una gota de lluvia mojando mi cara

Mi mundo es pequeño y mi corazón pedacitos de hielo

Solía pensar que el amor no es real,

Una ilusión que siempre se acaba

Y ahora sin ti no soy nada

Sin ti niña mala,

Sin ti niña triste

Que abraza su almohada

Tirada en la cama,

Mirando la tele y no viendo nada

Amar por amar y romper a llorar

En lo más cierto y profundo del alma

Sin ti no soy nada

Los días que pasan

Las luces del alba

Mi alma, mi cuerpo, mi voz, no sirven de nada

Porque yo sin ti no soy nada

Sin ti no soy nada

Sin ti no soy nada

Me siento tan rara

Las noches de juerga se vuelven amargas

Me río sin ganas con una sonrisa pintada en la cara

Soy sólo un actor que olvidó su guión,

Al fin y al cabo son sólo palabras que no dicen nada

Los días que pasan

Las luces del alba

Mi alma, mi cuerpo, mi voz, no sirven de nada

Qué no daría yo por tener tu mirada

Por ser como siempre los dos

Mientras todo cambia

Porque yo sin ti no soy nada

Sin ti no soy nada

Sin ti no soy nada

Los días que pasan

Las luces del alba

Mi alma, mi cuerpo, mi voz, no sirven de nada

Qué no daría yo por tener tu mirada

Por ser como siempre los dos

Mientras todo cambia

Porque yo sin ti no soy nada

Sin ti no soy nada

Sin ti no soy nada

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28.03.2017 - 16:22h.

Homo Erectus, sobre todo empalmao y palote.

La Shirigota rockera ilegal de Cadi es como el Pepito Grillo de un Carnaval (todos) contra normalizarse, adoptar poses y perfumes de bailes de máscaras que pudieran substituir agradablemente la incómoda necesidad de decirle al sinvergüenza que lo es, pero decírselo de corazón y tuétano. Son los autores de una poesía que no habla de la yedra para alcanzar el amor, sino del pelo para disfrutar de la alegría, salvaje y deshinibida. No busquen dientes como perlas ni cuellos de cisne.

Hay un público que no arrima por allí, y otro que seguro que va a darse una mano de barniz. Aunque seamos justos, la mayoría de los que van por allí son almas desgarradas por el “Homo Economicus”, no lo aguantan más y beben, como los vampiros, del aliento de estas malas bestias. Eso es lo punk, búscalo si quieres gozarlo: lo vas a encontrar.

Detrás de todos esos bastinazos, sea el tsunami de flujo, sean las tartaletas de requesón que la vecina hacendosa prepara con el último condón. Detrás, como digo, de todos esos bastinazos hay algo más, bastante más, mucho más. Poco de banal, mucho de anal psicoanalítico que ellos, espejito de la madrugada, muestran al que se ponga las gafas de ver.

Claro que hay juerga y gamberreo, sin eso no habría Carnaval. Como no lo habría si todo fuera superficial, para convertirse en un simple espectáculo de variedades. Pero no hemos llegado a tanto, aquí se trata de cabaré golfo y macarra, de cabaré delirante, de vida delirante colocada en el escaparate y no se vende, nada, excepto el CD.

Es precisamente en este momento, en que una denuncia de unas viudas gallegas pone contra la Ley al concejal de Cultura responsable de un cartel del Entroido, cuando el Carnaval más indomable debe presentarse, y salirse de la pinza del calendario en que la iglesia, una y otra, han querido encerrar y dejar morir al Carnaval, que una vez luchó contra el diablo y hoy lucha por la libérrima libertad y contra el desvarío del Poder.

La burla es nuestro último cuartel de invierno, la cueva de ese Homo Erectus, siempre empalmao, siempre palote. Una burla que surge de la realidad, elementos que se exageran para que esa realidad invisible para muchísimos cobre visibilidad. El Carnaval es como un despertador de conciencias, además del mejor acuerdo para la risa.

Sí, erectus será empalmao, tomado de una forma directa, y bipedestático para quien le dé más vueltas: hecho fundamental en la evolución humana.

Ya en la presentación anuncian a los novicios de entre el público que su Carnaval será de pelo. Pero, ¿solo pelo?

El primer culpé trata de las peloteras conyugales tan propias durante la preparación del Carnaval y durante el Carnaval mismo:

“(…) mi parienta, conmigo, siempre ha tenido

muchísima paciencia,

porque la pobre está disecada en el museo de ciencias.”

De ahí pasamos a nuevas formas de vida social, nuevas en nuestro mundo católico de moral sexual muy limitada y todavía desconocedores de prácticas milenarias que ahora se están poniendo de moda:

“(…) ella me está enseñando a correrme al revés

y em pego tol día tan empalmao como el Everest;

tol día en erección

sin eyaculación (…)”.

Sus textos son directos y deshinibidos, algo que cabría observar como un ataque contra la cultura pequeñoburguesa, puritana o amiga de convenciones sociales. Un ataque que en una sociedad como la española juega un papel de emancipación sexual de importancia (como queda corroborado por los textos de agrupaciones callejeras de Carnaval como Cadiwoman, que obtuvo un verdadero éxito con su Clitorito).

Curioso el papel diferenciado que esta Shirigota callejera e ilegal le atribuye a la mujer, a diferencia de la que otorga al varón:

“María la sapiens es lista, es una gran inventora,

nos vienen del carajo sus ideas innovadoras (…).”

“(…) pero un día llegó el homo sapiens

y con su intelecto me intentó convencer,

me dio el nota un pedazo de zoleta

con la intención de que currara pa él,

(…).

Él me decía que yo era primitivo

y que trabajar me vendría muy bien (…)”.

Llamativa es la impronta del habla porteña que han incorporado este año estos magníficos cantores y escritores. Empiezan por la expresión:

“Con un moraso en la punta yo conocí a una china

(…).”

Para seguir con dos cuplés enteros en esa habla:

“Salgo con una argentina,

guapa, muy buena muchacha,

tiene un culito lindo, adornado con sus cachas,

y cuando su chimichurri se pone sabrosón,

mi chorizo criollo alcanza el punto de ebullición.

Tiene un buen revolcón,

mucha conversación (cliché atribuido a muchos, en especial, porteños).

Yo solo escucho con atención

lo que charla la flaca de la argentina,

no sé cómo explicarlo:

que trabaja tres hora y más de ocho tarda en contarlo.”

Hay unos versos que remiten a la cultura machista y taurina:

“A la gachí complaciente, yo la dejé sin rencores,

porque por poco acabo toreao con picadores.”

Aunque de la lectura atenta de todo el reportorio, bien parece que este Homo Erectus nunca hace doblete, y si está con una mujer no está con otra hasta no haber roto con la anterior. De esa actitud moral se deduce que la queja de los cuernos que le ponía la muchacha complaciente podría ser justa, por no serlo recíproca.

Es curioso, aunque hablo solo de memoria, que tengo la impresión que las relaciones que presenta esta Shirigota son siempre únicas y nunca solapadas. Sería muy interesante hacer sobre esto una pequeña investigación. Aunque al llegar a La Caleta hubiera “dos pibas en tosles”, no se puede deducir de este deseo o realidad otra cosa que una relación consentida, pero no una relación paralela. Insisto en este asunto porque en el repertorio de este año de 2017 observo una crítica al sistema económico, donde se incluye el malestar hacia la “monogamia eternizada”, sobre todo por el aburrimiento que significa, incardinada en un sistema que también lo es económico.

Al mismo tiempo veo que hay una crítica a la actitud de comodidad de la sociedad, una actitud de consumo sobre las personas también:

“Cuando tú tiene un chiquillo es un trastorno muy grande,

consecuencia directa de darle gustito al glande:

cuarenta y siete pulgadas pa ver al pocoyo,

con lo a gusto que estaba viendo conciertos de rock&roll.

Hoy, después de almorzar,

dijo mi Maripaz:

quiero tener otro niño y lo quiero ya.

Sin pensarlo le dije yo a mi parienta:

ya mismo nos ponemos,

porque a mí, en verdad, tampoco me gusta el que tenemos.”

No falta la burla de sí mismos que hacen estos Homo Erectus y de su “hominitud”:

“Como ya voy pa pureta, me he vuelto muy selectivo:

solo como marisco si lo veo antes vivo;

yo ya no piso el piojito, ni tampoco el primar,

y a la barra del Faro suelo ir a desayunar.

Ahora por Carnaval, mi palco en la final,

Tomo Vega Sicilia y Chivas Regal.

Y en cuestión de mujeres también me he puesto

Un listón del carajo,

y tan solo me tiro a lo que pase por debajo.

Parece claro que esta expresión claramente cosificadora de la mujer forma parte de la crítica y burla, cristalizada en un modo de hablar que aquí creo que se utiliza con ironía.

El popurrí es una reivindicación de la animalidad en contraposición a una civilidad que permite a las gentes mear en cualquier parte, en mitad de la calle, por ejemplo.

Una animalidad enfocada a lo humano, a la emocionalidad sana, respetuosa hacia los otros. Un popurrí que incluye una monición educativa hacia lo que es el Carnaval de Cadi:

“Tómate conmigo una cruzcampo glacial

y date una vueltecita por las calles pa escuchar a los demás,

que este es nuestro Carnaval.”

La Shirigota callejera e ilegal y rockera de Cadi no me decepciona. Son los representantes de una contra cultura potente, inteligente y gamberra, irreverente e iconoclasta.

Son el aire con el que respira el Carnaval en su sentido estricto.

©Pablo Martínez-Calleja, 2017

De aquí salen los cupleses:

Y de aquí:

Las Presas Ibéricas se hacen reinas...

Me encanta ir al teatro acompañado o solo, pero no renunciaría nunca a la posibilidad de ir solo y disfrutar de lo que, para mí, es ir al teatro. Y esto vale para ir por las calles de Cádiz cuando es Carnaval.

Era sábado, mi día preferido es el viernes, pero era sábado. Hubo problemas de información sobre dónde recoger la entrada, pero en seguida quedó resuelto. Me senté en el patio de la Tía Norica, junto al pasillo y una pareja. Hubo conversación y fue fascinante. Verdaderos aficionados y conocedores. Le dimos todo lo que pudimos a la hebra.

Mi Carnaval de Cadi tiene ya varios rituales: ensayo general con la Chirigota del Cossi, sábado del Tascón con el Ukelele, David y Andrés, y Silvia. Final de romanceros en la Tía Norica. Pensar que debo comprarme unas botas de pescar en río.

Ir al teatro está lleno de contexto significativo y puede ser que algo que ocurra sobre las tablas del escenario cierre un círculo maravilloso de comprensión de la noche y de las Cosas del Mundo. Así fue, también, esa noche de la Tía Norica, y sobre todo con “Las reinas de las fiestas”, romancero sin igual.

Al salir del teatro, las calles me devolvieron a una Edad Media no superada; a los sones del octosílabo era más fácil pensar en la hierbabuena que tan bien me hubiera ido mientras caminaba por sobre los ríos de orina. Unos ríos amarillos, rotundamente olorosos y que bañan las riberas de las calzadas de Cadi, no desde el nuevo alcalde ni desde el antiguo, sino desde la alcaldesa y esa su gente que tanto penan por la perdida tradición de unas bellas floreras para una fiesta que lo que necesita, varios de sus días, son botas trucheras y hierbabuena en la nariz, como si estuviéramos en el barrio de los curtidores de Fez pero sin ninguna fascinante fantasía.

A “Las ibéricas” las vi el año pasado en la calle, ante una casa puerta entre látigo y fusta y me sorprendieron nuevamente. Verlas en un escenario no significó diferencia. Estas dos mujeres hacen lo suyo bien donde les toque hacerlo. A mí me encantaron, después de que ya me hubiesen gustado mucho varias otras cosas aquella noche. Son un romancero en todo su sentido, en mi opinión, aunque pudiera equivocar el que ellas incorporen movimiento y tanta desvergüenza como todas las calles juntas de Cadi. Son, en Romancero, lo que ya pensé una vez de la Chirigota Rockera: la imprescindible poca vergüenza de un Carnaval que para serlo o es golfo, verdaderamente golfo en sus extremos, o se ha domesticado demasiado y dejemos las Fiestas…, esas que ellas venían a contarnos.

Empiezan asociando a un político del PP con el NODO, en una clara asociación, para criticarla, de un sistema de información y política anclados, todavía, en el régimen del caudillo Franco. O si no anclado al menos viciado por aquellos modos. No pasa desapercibida la crítica al patriotismo de determinadas personalidades de la vida española, que se llenan la boca de España y tienen su residencia en Suiza, por ejemplo.

Eso que en Cadi se llama el doble sentido no las abandona como si fuera su ninfa, digo su musa, y del modo más elegante y limpio tematizan sobre uno de los tantos escándalos que descosen la realidad de España:

“Esto es solo el principio,

las falleras van detrás;

menos mal que Barberá

no lo verá, no lo verá.”

La crítica al régimen del general Franco (una de las romanceras se presenta como su nietísima, en clara burla hacia generalísimo):

“Él siempre me lo decía,

que eran unos chalaos,

que no les hiciera caso,

que tienen un tiro dao.”

Un verso, este último, ante el que el público necesita un momento para reaccionar, ante una referencia clara a los asesinatos extrajudiciales que, por docenas de miles, centenares, se produjeron durante la dictadura, y que son de rabiosa actualidad en la opinión pública y publicada actualmente.

Debo añadir que la genial coincidencia de que se eliminaran las ninfas del Carnaval y se celebrara el 80 aniversario de la prohibición de los Carnavales gaditanos ha sido excelentemente aprovechada por estas dos romanceras de verbo suelto y látigo inteligente del humor callejero.

En su espiral de humor y ganas de reírse de todo, recuerdan a la Chirigota de los Sanmolontropos y su tanguillo soriano como los tanguillos por Cuenca y bailados a la manera de una jota. Seguramente es una referencia al vaciamiento de contenido y forma que el franquismo impuso contra el Carnaval, por deseo de la Iglesia de Roma, no solo con su traslado de fecha (a mayo) o con su nueva denominación (Fiestas Típicas Gaditanas). La censura fue contundente.

Estas dos romanceras no dejan pasar ni una sola oportunidad para emplear su látigo, cuando no la fusta, y fustigar le presencia, todavía hoy, de los flecos de una dictadura franquista no superada:

“Ole, ole, mi Cadi,

y lo digo a manos limpias

(la expresión estándar podría ser a manos llenas, y es la que se espera, naturalmente),

y el que no diga ole

que tire la primera piedra.”

Seguramente en estos dos últimos versos se ha querido emular el grito del Falla, archiconocido, de la famosa María la yerbabuena, ya fallecida, conectándolo a esa (cita bíblica) cultureta catolicona, pero insustancial, de aquellas damas ‘tan españolas’, que son a quienes ellas representan con su romancero. Esas damas que, además, gozan celebrándose a sí mismas, convencidas de sus artes y su superioridad.

En la mejor de las ironías dedicadas a la autoridad, y con el doble sentido de una admiración hacia el actual alcalde, José María González, al que también le dicen ‘carahote’, le hacen una poesía ripiosa tan propia del puritanismo que vienen criticando:

“Pichi[1] de mis entretelas,

piconero de la mañana,

¿qué daño te ha hecho a ti

la mujer gaditana?”

En su deseo de reconstruir ‘el verdadero y justo orden social’, se hablan por teléfono para buscar estrategias y:

“Las de ahora son un mojón,

vendrán ninfas de calibre;

podemos llamar a la infanta,

ahora que está más libre.”

Estos dos últimos versos en clara relación con el proceso contra la hermana del rey Felipe VI y su marido, Urdangarín.

“Chiquilla, qué adrenalina,

¿dónde dan aquí

los cursillos de autoestima?

Una vez más aparece la burla contra la cultura de un régimen, el nacional católico, que utilizaba constantemente la metáfora para evitar hablar de sexo, por ejemplo, o nombrar las partes moralmente (para ellos) reprobables, algo que llevaban al delirio en ejemplos como nombrar al culo polisón.

Magnífica factura, la de este romancero, que fue recibido por el público con enorme entusiasmo. Prontuario de costumbres de la España franquista, casi un ensayo en Ciencias de la Cultura, de los que desatan la risa y alimentan la inteligencia.

©Pablo Martínez-Calleja, 2017

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[1] Sobre el escenario dicen Pichi, en el texto se lee Chiqui y el apodo del alcalde es Kichi.